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Lección de una señora racista

Hace poco una mujer racista me dio una lección. Íbamos en el mismo vagón de metro cuando un acordeonista empezó a tocar. A ese hombre le he visto en varias ocasiones, le recuerdo bien porque lleva unos mocasines de charol que no parecen tener suela y porque cuando toca siempre sonríe con elegancia, con el mentón hacia arriba, con las pestañas desmayadas sobre sus profundas ojeras. Suele empezar con temas clásicos del cine popular, como la banda sonora de El Padrino, luego pasa a piezas como el V
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Bola de dragón

Tendido en su ataúd, el tiet Pere tenía la misma expresión de siempre, la de un crápula que trata de disimular ante su mujer. A sus 94 años mi tío abuelo consiguió que otros desobedecieran por él en el mismo día de su velatorio. Sucedió de la siguiente manera. En cuanto mi tía María apartó sus ojos miopes y llorosos del cuerpo de su marido, una de sus hijas reemplazó la corbata elegante por la que el difunto había elegido para el día de su entierro: la de estampado de condones. Horas antes, Per
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¿Te impresiona más si sabes que es real?

El pasado marzo visité una feria de fotografía llamada Utopía Photo Market. No es mi intención promocionarla en esta columna, porque de hecho, lo que voy a contar me sucedió en cuanto empecé a deambular por puro aburrimiento. En una de las casetas, un hombre conversaba cariñosamente con una mujer. Ambos sostenían una copa de vino y sus piernas se cruzaban al extenderse desde sus sillas, como un presagio de sexo. Primero me fijé en ellos, claro está, pero luego vi la imagen que presidía su para
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Lena Dunham y el Yurupary

Olía a lombriz. Poco después de que la buseta saliera del terminal de San Gil, en el departamento colombiano de Santander, las nubes negras consiguieron sortear el cerro de la Cruz. Un grupo de pájaros negros volaba en forma de lanza entre las paredes del cielo de la ciudad, ahuyentando del terminal a las vendedoras de plátano frito y maní, avisando a todos de que comenzaba el invierno. El conductor inició el descenso por la tortuosa carretera y los árboles, las palmeras y toda la vegetación qu
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LOS «NACIDOS LIBRES» DE SUDÁFRICA

Nacieron con el fin del «apartheid» y con la inmensa figura de Nelson Mandela como símbolo de una recién estrenada democracia. En Sudáfrica, los jóvenes nacidos a partir de 1991 son conocidos como «Born Free Generation» (generación nacida libre). Se les presume privilegiados, libres de racismo y se espera de ellos que protagonicen el despegue económico de la que hoy es la mayor potencia africana junto a Nigeria. En plena caída del partido de Mandela por los escándalos de su sucesor Jacob Zuma, estos jóvenes votantes protagonizan una particular transición política con una mirada escéptica y global.
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"El amor es antisistema"

Como un dulce atiborrado de mantequilla y espolvoreado con azúcar, el amor ha pasado a ser algo tan apetecible como dañino, tóxico u obsoleto. No suele asociarse con algo liberador, mucho menos antisistema, pero hay quien se empeña en señalar lo contrario. Autor del premiado ensayo Amo, luego existo (Eudeba, 2013), el filósofo Manuel Cruz argumenta que tras esta gastada palabra se extiende un territorio rebelde que hemos dejado de ver. Como si huyendo del amor romántico y sus mentiras violentas
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Motivaciones secretas del conductor urbano

Desde hace tiempo duermo fuera de la ciudad un día por semana. El misterio es más bien poco: paso la noche en casa de mis suegros. Ese día salgo a la calle cuando todo es azul y cuando aún tengo cicatrices de sábana en la mejilla. Me pongo el casco, monto la parte trasera de la moto –con un pie en el estribo, siempre imagino el lomo de un mulo– y sigo dormitando agarrada al cinturón del caballero. El primer escalofrío siempre despeja más que cualquier café. Precisamente gracias a la rasca matut
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El colegio milagro que revoluciona la educación en España

El Joaquim Ruyra desafía todos los dogmas del sistema educativo: está en un barrio conflictivo, el 92% de los alumnos son extranjeros... y aún así logra mejores resultados que muchos colegios de élite. Visitamos sus aulas para descubrir la receta de su buena educación. El primer mandamiento: "Si hay silencio en clase es que algo va mal". Nada más entrar en clase ocurre algo insólito: nada. El aula de quinto de primaria está abarrotada pero nadie me presta la más mínima atención. Doy algunos pa
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Si el caballo vive, la historia muere

¿Dónde van los reportajes fracasados? Me hago esta pregunta desde que conocí el caso de una historia que murió, fue enterrada y sigue teniendo pulso. Quiero contarla hoy por primera vez. Va de un caballo llamado Duke y de un joven fotoperiodista en Estados Unidos. El octubre pasado Guillem no podía creer que le hubieran becado para el Missouri Photo Workshop, el mítico curso que lleva celebrándose desde 1949 y que fundó el profesor de periodismo Cliff Edom. De Edom se dice que fue el padre del
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"Cuando ganó Trump, hubo madres que pidieron a sus hijas que se quitaran el hijab"

“Mi tío abuelo Sam Block, que era activista por los derechos civiles, fue apuñalado con un bolígrafo en Misisipi por no obedecer en la sección para negros. Afortunadamente no murió. Es irónico porque años después, mi abuela me insistía en que utilizara el bolígrafo como arma. Ella quería que mis poemas fueran como puñales”. Alia Sharrief hizo caso a su abuela, Margaret Block, que fue maestra en Misisipi, poeta, miembro del Comité Coordinador Estudiantil No Violento (SNCC) e integrante de los Pa
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Owen Jones: “Hillary no pedía que eligieran a la primera mujer presidente de EEUU, sino que la eligieran a ella”

Owen Jones es de los que cree que la izquierda tiene mucha culpa en la victoria de Donald Trump. Al mismo tiempo, para el autor de Chavs: La demonización de la clase obrera (Capitán Swing, 2012), el nuevo y corrosivo presidente está teniendo un efecto detox para los demócratas. Tras la victoria del magnate, la izquierda no está en shock ni paralizada: según Jones, se encuentra en su momento más vigoroso en décadas. Tanto como para plantearse grandes debates internos. Tanto como para enfrentarse
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“Soy mujer. Tengo la regla. Estoy en la Women’s March”. Crónica de un día para la historia

Ayer, mientras me agobiaba en un metro abarrotado en dirección al centro de Washington DC, me vino la regla. Aunque iba preparada, la ironía no me hizo ninguna gracia: “¡Mujer, vas a cubrir la Women’s March, celebra tu feminidad! Y una puta mierda”, pensé. No cuento esto para visibilizar mi ciclo menstrual. Lo cuento, en primer lugar, porque esta casualidad hizo que de repente odiara a todas las mujeres que cantaban y aplaudían en el vagón, a toda la gente feliz después de 18 minutos parados en
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